marcel44
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Ocho meses solo es un tiempo definido, en este caso y para mí, tiempo definido sin ninguna definición.
Me siento aquí como entonces, con las manos vacías, como hace casi ocho meses y las palabras no brotan, siento que he cambiado, siento que en mi alma vive el dolor que me dice que el tiempo de ser tolerante ya paso, más sin embargo mi yo grita, y lucha por abrirse paso entre las sensaciones de lo debo hacer y lo que siento.
Debo escribir, escribiendo siento mi verdadero yo, este fluye a la superficie, es como si necesitara de ese aire para respirar, debo respirar, aquello que llevo dentro debe fluir o dentro, se convierte en veneno que marchita mi alma, que engendra la invariabilidad de mi ser.
Se que llevo miles de cosas dentro y no alcanzo a entender como un ser libre como fui se ha convertido en este atormentado espectador de la realidad, no me cansare en contarlo ni espero haberlos cansado a ustedes, este es el acto y esta es mi contrición, poco importa ahora las causas ó los motivos, solo se que existen, y solo me importa remediarlos, escribir es el único bálsamo que cura mis heridas, es reverdecer el paisaje de mi interior, es pintar de nuevo la vida con un arco iris de colores, veo a través de mis letras, ellas son tambien mis lágrimas, a través de ellas me reconozco y sin ellas, se que me engañaría.
He llegado hasta aquí y he descubierto que ya no quiero darme pena, ni darla, no quiero sufrir, más se que no hay remedio, acepto el castigo, estoy aquí con mis defectos y mis virtudes y, se que he de seguir adelante, aunque no quiera, y aunque no se bien de que manera…
Pero lo intentaré..., seguiré porque deseo ver que hay detrás de cada nuevo día, porque si no de otra manera mi vida interior que cultivo y seguiré cultivando gracias e EL no tendría ningún sentido, y a eso me niego, me niego rotundamente, me aferraré a su gran amor sin condiciones, me aferraré a mis recuerdos, que son los que hacen que EL vuelva cada día...
a todos...:*)
Me siento aquí como entonces, con las manos vacías, como hace casi ocho meses y las palabras no brotan, siento que he cambiado, siento que en mi alma vive el dolor que me dice que el tiempo de ser tolerante ya paso, más sin embargo mi yo grita, y lucha por abrirse paso entre las sensaciones de lo debo hacer y lo que siento.
Debo escribir, escribiendo siento mi verdadero yo, este fluye a la superficie, es como si necesitara de ese aire para respirar, debo respirar, aquello que llevo dentro debe fluir o dentro, se convierte en veneno que marchita mi alma, que engendra la invariabilidad de mi ser.
Se que llevo miles de cosas dentro y no alcanzo a entender como un ser libre como fui se ha convertido en este atormentado espectador de la realidad, no me cansare en contarlo ni espero haberlos cansado a ustedes, este es el acto y esta es mi contrición, poco importa ahora las causas ó los motivos, solo se que existen, y solo me importa remediarlos, escribir es el único bálsamo que cura mis heridas, es reverdecer el paisaje de mi interior, es pintar de nuevo la vida con un arco iris de colores, veo a través de mis letras, ellas son tambien mis lágrimas, a través de ellas me reconozco y sin ellas, se que me engañaría.
He llegado hasta aquí y he descubierto que ya no quiero darme pena, ni darla, no quiero sufrir, más se que no hay remedio, acepto el castigo, estoy aquí con mis defectos y mis virtudes y, se que he de seguir adelante, aunque no quiera, y aunque no se bien de que manera…
Pero lo intentaré..., seguiré porque deseo ver que hay detrás de cada nuevo día, porque si no de otra manera mi vida interior que cultivo y seguiré cultivando gracias e EL no tendría ningún sentido, y a eso me niego, me niego rotundamente, me aferraré a su gran amor sin condiciones, me aferraré a mis recuerdos, que son los que hacen que EL vuelva cada día...
a todos...:*)
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